Blog para el que lee

2007-01-10T12:05:00.000-03:00

Hasta acá no más llegamos

Tras varias semanas de abandono, este blog llega a su fin. Demasiados recuerdos. Y necesito un giro, así que me voy. O más bien, me cambio a un nuevo espacio: traficodeinfluencias.blogspot.com. Ahí explico más claramente mis motivos.

En los próximos días, pasaré por mis sitios predilectos, para reanudar las visitas.

Cariños y gracias por todo.

2006-10-10T13:09:00.000-04:00

Dios mío, un seminario

Harto respetables se ven los libracos. Las hojas sueltas que transportamos tantas veces, que fueron tachadas, menoscabadas, detestadas, terminaron por convertirse en todo un seminario-para-optar-al-grado-de-licenciado-en-ciencias-de-la-(in)comunicación.

Bonito. Una pega que pudo haber durado un año y que, por cosas de la vida, duró tres. Increíble como esas hojas encuadernadas pueden contener tanto. Risas, enojos, lágrimas, crecimiento, tensión, estrés, cuestionamientos.

Mientras configuramos ese proyecto de “programación para la radio comunitaria de Pisco Elqui en base a los intereses y necesidades de su comunidad” pasaron tantas cosas: trabajé por primera vez con contrato (fui cajera multifunción en Johnson`s), odié por primera vez una pega, me fui a Santiago, hice la práctica en Plan B, me mandé algún cagazo, volvía a La Serena, estuve cesante, llegué a hacer reemplazos en el diario. Me quedé. Volví a odiar una pega. Me enamoré, sufrí como bestia cuando caché que la bilateralidad se transformó en unilateralidad, me sentí utilizada. Quise matar a gente cercana y eché la foca vía mail.

Y claro, se murió mi mamá. Y ahora que por fin tengo en mis manos este seminario, encuadernado, con anexos a todo color, bonitos gráficos y preparamos la defensa de la investigación, siento ganas de llorar. (Aunque eso no es novedad, porque ahora siempre quiero llorar) Ella esperaba con ansias el resultado y nunca me presionó para apurar el proceso. Fue generosa y terminó por entender la demora, que la modalidad que adopté para salir no era un mal camino o una forma errónea. Era la mía: con trabajo estable y sin título ni licenciatura.

Ayer, cuando revisaba el libraco, me di cuenta que no alcancé a actualizar mis agradecimientos: hablo de mi mamá como si estuviese viva. Tal vez sea un mensaje cifrado, pero de mi madre para mí. Y realmente es un alivio saber que nunca se irá del todo.

2006-09-27T21:04:00.000-04:00

Dilema

Tengo ganitas de escribir y postear, pero no tengo ganitas de escribir y postear.

2006-09-11T18:44:00.000-04:00

Aprender

En las últimas semanas, éste es el verbo que más conjugo. Casi tanto como llorar. Y es tan amplia la lista de las cosas por aprender, que creo que me gastaré toda la vida en esto.

Acá, aleatoriamente, el listado: Aprender a lavar, a planchar, a cultivar flores, regar las plantas, hacer carne mechada, hacer porotos con riendas, hacer pescado frito, amasar, hornear tortas, hacer babaroise.

A no quebrarme con gente que apenas conozco, abrirme con los que me quieren, contar historias, a ser ecuánime. A contar hasta diez antes de insultar, a contar hasta diez antes de empezar a ofuscarme, a contar hasta diez para encontrar la calma.

A no tener más miedo, a no querer dormir con la luz encendida. A aceptar que no hay equivocación, a aceptar que no volveré a ver, a aceptar que no abrazaré más a mi mamá. A no tener miedo a duendes, fantasmas y extraterrestres, aunque lo racionalice y no lo crea en mis fases conscientes.

A entender que equivocarse es inevitable y no angustiarme por hacerlo todo perfecto. A manejar mis finanzas. A percatarme de las necesidades de mis hermanas. A no gritar como loca si me tocara darle el Postinor 2 a alguna de mis hermanas. A no angustiarme si alguna de mis hermanas se equivoca. A no enfadarme si mi padre –otra vez- se equivoca.

Aprender orfebrería. Tejido a telar. Comunicación Organizacional. Asesoría comunicacional. Gestión de eventos. Antropología. Literatura Hispanoamericana. Ciencias Políticas. A tocar la flauta, a tocar el violín, a cantar sin desafinar ni desentonar. A levantarme rápido.

En general, a no tener tanto susto. A nadar. A reirme a destajo. A llorar a mares. A reaccionar como leona. A bailar. A enamorarme. A arriesgarme. A ser más asertiva. A cruzar el río. A mandar a la chucha si debo hacerlo. A no dejarme marear por el efecto de la escalera. A gritar hasta que la ira, el enojo o las ganas se pasen. A manejar (lo olvidé). A tirarme en benji. A hablar inglés. A hablar francés, italiano y portugués.

Y usted, ¿qué tiene que aprender?

2006-08-30T10:37:00.000-04:00

"Feliz día para mí" (lo diría Bodoque)

Hoy cumplo 27 años. Tenía mucho miedo de que llegara este día. Por la pena, claro. Mi mamá no está más y eso significa un montón de cosas, desde que no me abrazó en la mañana hasta que no habrá mi torta favorita. Es decir, habrá, pero ya no será lo mismo.

El año pasado cumplí 26 navegando en el Pacífico, rumbo a la Isla de Pascua. Y, anodada por el mar, los colores y las expectativas por Rapa Nui, prometí que el 2006 la celebración sería en grande. Hoy, no creo que lo sea.

Sin embargo, no ha resultado tan difícil. He recibido hartas muestras de cariño, que si bien no quitan la pena, sí confortan el alma. Muchas gracias, nada más que decir.

Quisiera no estar tan triste o dejar de cuestionar la muerte de mi madre. Trato de ser fuerte y no tengo claro si me resulta mucho. Pero en fin: mi mamá querría que le pusiera el hombro y le echara para adelante. Un abrazo para ella.

2006-08-28T08:39:00.000-04:00

Ya no está más

Hace nueve días murió mi mamá. Su muerte fue inesperada: venía viajando desde Calama, del funeral de una prima. Se bajó del bus en el cruce de la Compañía Baja, seguro con la intención de tomar locomoción y llegar más temprano a la casa. Tuvo tiempo de hacerles "chaos" a sus hermanos -que seguían el viaje hasta Ovalle- y sólo alcanzó a cruzar la carretera. Se sintió mal y luego se desvaneció.

Según el certificado de defunción, mi mamá falleció a causa de un tromboembolismo pulmonar. La misma causa que arrojó la autopsia de mi prima de Calama. Un coágulo le obstruyó las vías respiratoria y nos dejó huérfanas de veras.

Sólo el domingo pudimos empezar a velarla. Como murió en la vía pública y no tenía antecedentes de enfermedades previas, llevaron su cuerpo a la morgue. A mí me tocó vestirla y aunque siento que me hizo bien hacerlo porque pude despedirme de ella, es un dolor que no le doy a nadie.

Desde entonces, todo pasa tan rápido. Y he sentido tanta pena, rabia, incredulidad. Todo lo que pueda escribir aquí es inútil para explicar esta pérdida. Por algunas razones que son obvias y por otras que tal vez explique más adelante, mi mamá es la persona que más quiero en el mundo y me duele tanto pensar que ya no puedo abrazarla, que no puedo verla. Mi papá -el mismo de quien hablé en el post anterior- está deshecho y ahora me duele más mi relación con él. Tal vez sea hora de empezar un nuevo trato...

Estos días han sido confusos. Hoy me toca empezar a trabajar y mis hermanas deben retomar sus clases. No tenía ganas de venir. Pero debo hacerlo, pese al susto que tengo. Mi hermana menor tiene 14 años y voy a tener que hacerme cargo de ella. Me da miedo hacerlo mal. Me da susto mi genio de mierda, mi fragilidad. A ratos, pienso que todo está controlado, pero basta un recuerdo, una situación, una referencia, un olor y hasta un sabor para sentir las mismas ganas de llorar de hace nueve días.

Recuerdo la última vez que la vi: el miércoles 16 de agosto, minutos antes de las 24:00 horas. Fui a dejarla al bus que partía a Calama. No me fui hasta que la máquina se fue. Me miraba desde la ventana y yo trataba de hacerla sonreír, porque iba desolada por la muerte de mi prima. No sé por qué, pero en un instante pensé que se podía morir. No ahora. Algún día. Y pensé que me iba a volver loca de dolor y pena.

Ahora, no tengo muy claro qué voy a hacer sin mi mamá -he pensado absurdas vías de escape-, ni de dónde voy a sacar fuerzas para seguir, ni cómo me las voy a arreglar desde ahora.

Sólo sé que me duele mucho.

2006-07-24T19:30:00.000-04:00

Casi Huérfana

Que quede claro. No me quejo de llena. Me quejo de vacía: tengo un padre con rostro, apellido y presencia física. Pero me siento huérfana. De padre.

Tiene la capacidad de sacarme de mis casillas. Frecuentemente. Y el sábado fue una ocasión de aquellas. Nos agarramos por lo mismo de siempre: plata, su frustración al darse cuenta que ya no puede ni manipularme ni castigarme, su capacidad para dar vuelta las cosas y sentirse más que cómodo en el rol de víctima. Réplica, a escala, claro, del “no me acuerdo, pero no es cierto”.

Trató de pegarle a una de mis hermanas y yo me interpuse. Luego trató de golpearme a mí, pero no puede. Ricas las onces en familia.

El sábado –luego de la discusión, la rabia, el té halado y el trago de mocos y lágrimas que de nuevo debí empinar a causa de él- traté de enumerar los recuerdos que tengo de mi padre.

Y aunque casi nunca me pegó, la cuenta es desoladora: frialdad, indiferencia, manipulación. En mi cabeza, casi no hay escena en que no esté sacándome en cara “todo” lo que me ha dado, que “no lo atiendo como se merece”, “parecís huevona” (a propósito de un corte de pelo que me hice a los 10 años), “cállate mierda” (en caso de rebatirle algo) o “estas niñas de mierda son una fatalidad” (a propósito del nacimiento de mi hermana menor, su cuarta ‘niña mujer’).

Mi padre tuvo un accidente minero y perdió la visión en un ojo –el izquierdo- exactamente un año antes de que yo naciera: el 30 de agosto de 1978. Más de un año después, mi padre perdió su órgano por un involuntario cabezazo mío. Hace cuatro años tuvo un cáncer, pero estuvo lejos de aprender algo.

No sé si esto tendrá que ver con su forma de ser o si esto será la razón para sufrirlo como karma. No sé si lo quiero o lo odio. Y eso es algo que me perturba.

Sé que esto sabe como el natre, pero juro por dios que no es exageración. Tanto así que a veces –muchas veces- creo que quizás mis interrogantes serían menos urgentes y torturadoras que si hubiera una silla vacía. “Tal vez si hubiéramos estado lejos…”, digo, pero no me atrevo a terminar la especulación.

2006-07-21T10:35:00.000-04:00

Balances

43 días sin escribir. 43 días sin actualizar. Hace ocho un posteo a la rápida. Demasiadas horas de sueño pendientes. Demasiados sueños pendientes. 24 gruñidos al día (promedio conservador). 24 risas al día. 60 minutos demás en la cama. Diez las canciones que más escucho durante la vigilia*. Dos años que no como porotos. Dos años que no como lentejas. Dos años que no como garbanzos. Una fantasía recurrente: que asesino a alguien (dos alguienes siempre) con mis propias manos. Otra fantasía recurrente: que insulto a alguien (dos alguienes siempre) concienzudamente antes de cerrar la puerta y no volver.

1114 las calorías en un trozo de chocolate de 200 gramos**. 3342 las calorías que he incorporado comiéndome varias barritas de chocolate***. Cinco las horas que estoy durmiendo al día. Una hora me demoro en levantarme. Diez minutos son los que dispongo para llegar a la pega. Cinco mil las órdenes que recibo de le Petit Napoleón al día. Sesenta mil las taimaduras del ogro en el año.

27 años: la edad a la que mueren las estrellas de rock. Quince años desde la muerte de mi tata. Hace trece días los cumplió. Casi noventa la edad de mi tata al morir (estuvo a un día de cumplirlos). Vio dos veces al cometa Halley. Miles las veces que me he preguntado como serían las cosas si estuviera vivo.

Me dio pena lo de Zidane. Lo sentí de veras, aunque me reí como condenada con el cabezazo.

Varias las ocasiones en que he coqueteado con la idea de mi propia muerte. Demasiado tiempo sin enamorarme de nadie. Tres las cosas de las que me arrepiento. Un puñado de recuerdos inútiles. Mucho rato desmotivada. Mucho rato buscando otras alternativas.

Siete son las personas de las que no quiero volver a oir en la vida. Tres mis grandes amigas de la vida Desierto el premio para el amor de mi vida. Un proceso académico pendiente. Doce grados la mínima estimada para hoy. Seis grados, sensación de temperatura. Al menos cuatro páginas por escribir. Dos días de descanso. Menos de cuarenta días para cumplir 27 años****.

Ya se sabe, las cuentas claras conservan la amistad.

*Pertenecen a Los Tres; Nina Persson; The Verbe; Franz Ferdinad & The Cardigans.
** Con almendras.
*** En un plazo de tres semanas.
****30 de agosto.

Regreso a casa

2006-07-13T10:09:00.000-04:00

Viernes 7, pasadas las 21:40 horas*.

Feliz por el reencuentro de Los Tres**.

Álvaro Henríquez sigue siendo adorable pese a todo (sigo platónicamente enamorada). Ángel es el corazón de la banda. Titae es el bajista más ondero del país. ¿Y Pancho? No se notó que no estaba.

El concierto duró algo más de dos horas y hace rato no estaba tan feliz como esa noche.

¿Y cuándo la gira nacional?

*La demora en el comentario se debe a que la pega efectivamente me consume.

**Foto: gentileza Kathy Cubillos.

Mala persona

2006-06-01T20:16:00.000-04:00

Ayer me llamaron al celular y lo confirmé: soy una periodista sin ética. Una pésima profesional. Una mala mujer. Una mala persona.

Racconto. Hace algunas semanas, hice un reportaje vivencial acerca de lo complejo que es encontrar trabajo con pocos años de escuela, sin experiencia y sin contactos. La idea era presentarme en las pegas que no necesitaran calificación, siguiendo la ruta de los clasificados del domingo. Sin decir que soy periodista, para que los empleadores no cambiaran su modus operandi.

El resultado quedó jocoso, porque fui a varias partes, desde una estación de servicio y una oficina para comercializar unas ollas mágicas y que me haría millonaria, hasta un privado –sí, lo leyó bien- y un café con piernas, donde me presenté buscando la oportunidad de ser las extremidades visibles del local. Eso, al menos, es lo que me han dicho algunos colegas y lectores y creo debe ser así, porque yo me reí bastante reporteándolo y escribiéndolo.

Lo gracioso es que el dueño de este último establecimiento me llamó ayer, el día que asumí públicamente como periodista de política. Y claro, estaba en una conferencia de –uy, debo admitirlo- mi político favorito, cuando el celular empezó a sonar una y otra vez. Tanto, que pedí disculpas y salí de la sala a contestar.

Al habla, Gabriel –alias “el petiso orejudo”-, me reclamó que me había presentado en su café con piernas –donde le paga 4 lucas al día a las chiquillas- sin decirle que era periodista, que él no habría tenido problemas en explicarme todo. A mi vez, le aclaré que la idea era padecer la experiencia de buscar pega y que si me presentaba como reportera, el propósito se iba a las pailas.

El tipo no escuchaba razones. Insistió que yo era pésima profesional, poco ética. Mala mujer, mala persona. Lo interrumpí para decirle que mejor le escribiera una carta al director y dijo que “no quiero perjudicarte. Pero yo soy dos veces ingeniero (sic), sé lo que es ser profesional y tú no lo eres”. Ya. “Es feo lo que hiciste”. Ya. “No vas a llegar a ningún lado, si sigues así”. Ya.

Como mis colegas salían y la fuente se escapaba, el propuse que si tenía ganas de seguir hablando, me llamara otra vez. Y cuando le estaba dando las gracias por sus consejos... me cortó.

Luego me reí bastante. Creo que debe ser verdad que soy una “mala persona”.

Paren el mundo, que me quiero bajar

2006-05-27T17:17:00.000-04:00

Esta semana ha sido de locos. Intensa, descabellada, casi no apta para cardiacos o, al menos, personas con propensión al colon irritable. Nada de autorreferencias, por cierto.

La estabilidad laboral es un concepto extraño y puede provocar estados mentales demasiado cercanos a la paranoia, la bipolaridad o la demencia precoz. Y este es el factor X, el que ha hecho que en estos siete días las cosas –mi situación- haya cambiado drásticamente.

Todo partió el jueves 18 y el sorpresivo aterrizaje de los fiscalizadores de la Inspección del Trabajo. Los ágiles detectaron diversas irregularidades en el medio donde me desempeño, que van desde baños asquerosos, horarios eternos y trabajadores –entre ellos, yo- boleteando desde hace más de seis meses, pese a que la ley establece que luego de este tiempo se debe firmar contratos.

Urgidos por la fiscalización, el lunes los dueños aceleraron la corrección de irregularidades, que en mi caso desembocó en la firma de ¡dos! contratos en menos de 36 horas (cuatro, si consideramos las copias): uno chanta de honorarios –que decía que poco menos podía pautearme sola y desde cualquier parte del universo- y otro que institucionalizaba la figura de periodista para la edición del domingo.

Y desde ayer, pasé a cubrir el área de Política, luego de que la titular se fue en mala de la pega, porque no llegó a un acuerdo contractual.

Mi nuevo contrato –el tercero en menos de diez día- se oficializará la semana entrante, tras intensas y variadas sensaciones que remiten a: desilusión, ninguneo, hastío, rabia, pena, dudas, culpa y alivio. Todo junto y revuelto, canalizado en insomnio e irritabilidad de colon.

El lunes asumo el cargo y tengo que hacer una serie de cosas como avisar que asumo, cambiarme de escritorio, crear un nuevo archivo, revisar las ediciones pasadas, hacer turno cada dos fines de semana, soportar las mañas de un jefe bipolar y varias cosas así.

Tengo una sensación entre miedo y gusto, que –dicen- es la ideal para partir con ganas “este nuevo desafío”, como tan solemnemente lo han calificado en esta redacción. ¡Uuuuuuuuuuuuuy!

"Un rencor vivo"

2006-05-16T10:26:00.000-04:00

Hoy Juan Rulfo hubiese cumplido 88 años. Las mañanitas, don, donde quiera que esté.

"-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?
-Comala, señor.
-¿Está seguro de que ya es Comala?
-Seguro, señor.
-¿ Y por qué se ve esto tan triste?
-Son los tiempos, señor.

Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver: "Hay allí, pasando el puerto de Los Colimotes, la vista muy hermosa de una llanura verde, algo amarilla por el maíz maduro. Desde ese lugar se ve Comala, blanqueando la tierra, iluminándola durante la noche." Y su voz era secreta, casi apagada, como si hablara consigo misma... Mi madre.

-¿Y a qué va usted a Comala, si se puede saber? -oí que me preguntaban.
-Voy a ver a mi padre contesté.
-¡Ah! - dijo él.
Y volvimos al silencio.

Caminábamos cuesta abajo, oyendo el trote rebotado de los burros. Los ojos reventados por el sopor del sueño, en la canícula de agosto.
-Bonita fiesta le va a armar -volví a oír la voz del que iba allí a mi lado-. Se pondrá contento de ver a alguien después de tantos años que nadie viene por aquí.

Luego añadió:

-Sea usted quien sea, se alegrará de verlo.

En la reverberación del sol, la llanura parecía una laguna transparente, deshecha en vapores por donde se traslucía un horizonte gris. Y más allá, una línea de montañas. Y todavía más adelante, la más remota lejanía.

-¿Y qué trazas tiene su padre, si se puede saber?
-No lo conozco -le dije-. Sólo sé que se llama Pedro Páramo.
-¡Ah!, vaya.
-Sí, así me dijeron que se llamaba.
Oí otra vez el "¡ah!" del arriero.

Me había topado con él en Los Encuentros, donde se cruzaban varios caminos. Me estuve allí esperando, hasta que al fin apareció este hombre.

-¿A dónde va usted? -le pregunté.
-Voy para abajo, señor.
-¿Conoce un lugar llamado Comala?
-Para allá mismo voy.

Y lo seguí. Fui tras él tratando de emparejarme a su paso, hasta que pareció darse cuenta de que lo seguía disminuyó la prisa de su carrera. Después los dos íbamos tan pegados que casi nos tocábamos los hombros.

-Yo también soy hijo de Pedro Páramo -me dijo.

Una bandada de cuervos pasó cruzando el cielo vacío, haciendo cuar, cuar, cuar.
Después de trastumbar los cerros, bajamos cada vez más. Habíamos dejado el aire caliente allá arriba y nos íbamos hundiendo en el puro calor sin aire. Todo parecía estar como en espera de algo.

-Hace calor aquí -dije.
-Sí, y esto no es nada me contestó el otro-. Cálmese. Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno. Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.

-¿ Conoce usted a Pedro Páramo? - le pregunté.

Me atreví a hacerlo porque vi en sus ojos una gota de confianza.

-¿Quién es? -volví a preguntar.
-Un rencor vivo -me contestó él".

Lo que odio (y me da risa) de mis colegas

2006-05-02T17:57:00.000-04:00

Hay cosas que no se soportan. Menos en el plano laboral, porque lo que está en juego allí es la pega, los tiempos y los ánimos de varios. Y ahí, en ese punto de confluencia, hay ciertos detalles que se hacen definitivamente insufribles y pueden generar más de algún conflicto.

Si usted, al igual que yo, se desempeña en el submundo del periodismo -especialmente si lo ejerce en regiones-, sabrá que algunos colegas caen en ciertas actitudes y costumbres que causan lata, rabia o risa. O todas esas cosas a la vez.

En exclusiva, las taras que detesto en mi gremio. Afírmense, que la lista es dura. Y no se quejen: ya he dicho que soy de lo más prejuiciosa. Una verdadera vieja mañosa =D !!!

1.- No bese al entrevistado en medio de una cuña ajena.

Se sabe que la urbanidad es una virtud que muchos agradecen y que la esencia del periodista es comunicar. Pero ¿por qué cresta tiene que despedirse del señor alcalde, del señor diputado o del honorable senador justo cuando otro colega le está haciendo preguntas?

Aunque usted sea un espíritu libre, que hace caso omiso al qué dirán (lo que resulta contradictorio por su imperiosa necesidad de despedirse); tiene que mantener buenas relaciones con los colegas. De lo contrario, corre el riesgo de ser molido a palos o que se critique sus motivos, especialmente si lo suyo es el estilo sex simbol.

2.-No se cuelgue de un colega que “la está haciendo piolita”.

Los entrevistados –salvo contadas ocasiones- no muerden. O, bueno, sí, pero usted sabe los riesgos que implica esta pega. Y si le están dando algún dato a otro colega, es probable que también le digan a usted. También es probable que no le digan, porque -usted sabe- la confianza cuesta ganársela.

Aun así, es mejor que corra el riesgo y pregunte por su cuenta. Es preferible a escuchar detrás de la puerta, hacer como que pasaba por aquí o llegar y –careraja- poner la grabadora o tomar apuntes. Por dignidad, más que sea.

3.-No se coma todo el cóctel.

Sí, es cierto. Somos muchos y la pega escasea. Los salarios son bajos y a veces no alcanzan. Se camina harto y el hambre es directamente proporcional a ese gasto energético.

Todo eso se entiende, pero no justifica que arrase en los ágapes públicos. Convengamos que no es muy práctico sacar declaraciones con una empanada atravesada en la boca, dos brochetas en una mano y la grabadora y una copa en la otra. Fino y estético tampoco es.

La única utilidad de este comportamiento además de saciar –momentáneamente- su hambre, es transformarse en comidillo de reporteros, autoridades y socialites. Patético.

4.- En las conferencias de prensa, no latee con sus personales análisis de la contingencia.

Usted sueña con ser como un Pato Navia, un Carlos Peña, un Pepe Auth, un Eugenio Tironi o, en su defecto, un Fernando Villegas. Y vaya que está cerca de lograrlo, pero no por los motivos que cree. Le falta preparación y estilo, aunque hay que reconocer que en ítem "latear" se acerca.

Aunque los conferencistas y colegas se mantengan en silencio mientras usted difunde sus sesudos comentarios no especializados, lo más probable es que no le escuchen. Tal vez sacan cuentas, proyectan qué hacer con la devolución de impuestos, meditan por qué eligieron una carrera con tanto futuro como ésta, alcanzaron el estado alfa o, simplemente, duermen.

5.- No reportee sin saber nada de nada...

Casualmente, los periodistas trabajan con algo llamado información. Y no, no es un don divino. Si se aplica, lee los diarios, mira la tele, navega en Internet, escucha radio e –incluso- reportea, puede llegar a cachar la actualidá, que le llaman.

No es que a uno le importe mucho el pelambre, pero digamos que su credibilidad queda bastante menguada si usted hace el loco preguntándoles a la fuente desde lo básico: Sí, ya nombraron a todos los seremis, el intendente es el candidato a diputado que perdió en diciembre. Y sí, efectivamente otra vez es decé.

Infórmese antes, si para eso le pagan.

6.- ....O por último ¡disimule, pero bien!

Ya. Es cierto. Convengamos que no siempre se puede hacer uno el tiempo para saber de todo. Pero sobrelleve con dignidad la ignorancia y no combine la falla Nº 5 con la explicitada en el punto Nº4. No se pase de listo con preguntas irrelevantes, estúpidas, o innecesarias pero rimbombantes y que dejen claro que usted pretende sabérselas todas.

La mejor estrategia para ser un periodista mateo es... ser un periodista mateo. Mejor aplíquese, quiere.

7.- La noticia es el que entrevista, no usted.

La regla es tan obvia que da risa, pero no falta la estrella en ciernes a la que se le olvida. Todos sabemos lo inteligente que usted aspira a ser. Todos sabemos que se esfuerza por verse bien. Todos sabemos que quisiera ser un ídolo de multitudes. Todos sabemos que tiene ganas de ser rostro. Ya, ya, tranquilo. Pero ubíquese, pues.

Así como usted tiene sueños de grandeza, sus colegas tienen aspiraciones más pedestres: ganarse las lucas, hacer bien la pega, desarrollarse como profesional. Y no tienen por qué soportarle sus aires de realeza. Así que mejor baje los pies de la mesa, deje de tirarle el ridículum a los colegas y no interrumpa con sus huevadas.

"Camino"

2006-04-26T10:42:00.000-04:00

Hoy es el día.

A partir de las 15:00 horas, Los Tres (bajo la fórmula Henríquez, Parra & Lind + Basualto) las radios santiaguinas emitirán simultáneamente el primer single de la banda, luego de seis años de silencio.

El nombre de la canción es, precisamente, la palabra que titula este post: “Camino”.

Como sabrán quienes me conocen, estoy ansiosa por escuchar el tema. Los Tres son la banda de mi vida y el reencuentro con ellos me tiene expectante. Y los ímpetus se mantendrán hasta el 7 de julio, día que eligieron para presentar en sociedad el nuevo disco que –según informó recientemente El Mercurio- se llama “Hágalo Usted Mismo” (aunque el nombre está en duda, porque otro grupo chileno ya había sacado un trabajo con igual denominación).

Ya sabe, si le gustan Los Tres, nos encontramos hoy a las 3 pm.

Cariños!!!

Mandinga (O juro que no he visto "El Aval")

2006-04-25T16:18:00.000-04:00

Junten miedo, porque hoy soñé con el Diablo. Y no es que sea una persona especialmente temerosa de las (malas) artes del Demonio, pero en mi pesadilla por tratar de defenderme de él, le pegaba a mi hermana.

A punta de puños, patadas y el lanzamiento de objetos contundentes, le sacaba la cresta.

Cuando niña, en pleno misticismo pre primera comunión, en un par de ocasiones también soñé con su malignidad. El típico pije de cara flaca, barba de chivo y bastante sobrio y elegante, de no ser por el mal gusto de tener una cola saliendo del smoking.

Por supuesto que despertaba mal y no me dormía hasta que empezaba a repetir la oración al ángel de la guarda.

Esta madrugada igual desperté angustiada, de espaldas –generalmente me acurruco de cara a la pared-, con los brazos incómodamente flectados y las manos empuñadas. A partir de entonces me desvelé. Me quedé adormilada y sí, asustada. Además, por pudor, no quise repetir el mantra de mi niñez.

Desde hace un tiempo mi relación con el Pulento (como le dicen en La Cuarta) no es lo que era. Ya no creo tanto en él y varias veces siento que la divinidad es un diazepam que el poder le aplica a sus subordinados, para evitar cuestionamientos y –peor aún- insurrecciones.

Menos aún creo en el Demonio. Lucifer. Satán. El Príncipe de las Tinieblas. O como quiera que se llame. Según la Iglesia Católica, está opción es una puerta abierta para el “Cola de Flecha”, que se aprovecha de su poca credibilidad para dejarse caer sobre las más almas escépticas.

Sin duda que el Diablo es un buen pretexto. Para las guerras mundiales, las armas nucleares, la desigualdad, la pésima distribución del ingreso, el descuartizado de Puente Alto, George W. Bush, Osama Bin Laden.

Pero para mí es una pésima excusa. Porque creo que cada uno puede optar, si lo quiere, por el mal. Por distintas causas: ira, ambición, despecho, envidia. Incluso por ignorancia.

Sin embargo, y aunque creo –con real convicción- en todo lo que he escrito, encontrarme a boca de jarro con Mandinga, justo en un momento en que mis facultades mentales se encuentran apagadas o fuera del área de cobertura, no deja de inquietarme. Mucho.

Y a usted, ¿l@ asusta el Demonio? ¿Tiene pesadillas con él? ¿L@ incomoda?

Días en mute

2006-04-22T13:21:00.000-04:00

Ya sé, ya sé, ya sé. Llevo varios días –once, para ser exactos-, sin escribir ni postear. Sólo he visitado a otros, casi en absoluto silencio.

La razón es simple: no tengo ganas de escribir. Ni el en blog, ni en un cuaderno, ni en ninguna parte, lo que es particularmente grave, ya que me ganó las lucas escribiendo.

¿Por qué? Por la razón más arbitraria, incomprensible y legítima de todas: porque no quiero.

Nada grave ha pasado, pero igual han sucedido cosas. Silenciosamente traté de cambiar de escenario laboral y no resultó, muy probablemente por haber decidido tarde la jugada y concretarla por medios no idóneos. Cosas (y personas) del actual estado de las cosas que me agobian, mi colon que el martes le dio pataleta y se irritó, sueño y frío en cantidades industriales.

Así pasa cuando sucede.

Pero no se crea que estoy triste o deprimida o al borde del colapso. No, sólo estoy en estado de inmovilidad, el statu quo, que le llaman. Y, claro, desmotivada, cual seleccionado nacional de fútbol. Con sequía creativa y abulia galopante.

Tal vez me “quejo de llena”. Sé que es hora de levantar cabeza, de desperezarse. El despertador sigue sonando y yo sólo quiero seguir acurrucada, en mi cama.

Ay, me voy. Demasiado latera.

Nada

2006-04-11T15:25:00.000-04:00

Como hace frío y un poco de tristeza por estos lares, recordé a Carlos Pezoa Véliz .

Digité su nombre en Google y además de Tarde en el Hospital, su poema más conocido, encontré Nada.

Lo leí y sonó tan contingente, que casi lloré de rabia. Decidí postearlo, a la memoria de Hans Pozo Vergara, donde quiera que esté.

NADA

Era un pobre diablo que siempre venía

Cerca de un gran pueblo donde yo vivía:

Joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,

Siempre cabizbajo…¡Tal vez un perdido!

Un día de invierno lo encontraron muerto

Dentro de un arroyo próximo a mi huerto

Varios cazadores que con sus lebreles

Cantando marchaban…. Entre sus papeles

No encontraron nada… Los jueces de turno

Hicieron preguntas al guardián nocturno:

Este no sabía nada del extinto:

Ni el vecino Pérez , ni en vecino Pinto.

Una chica dijo que sería un loco

O algún vagabundo que comía poco.

Y un chusco que oía las conversaciones

Se tentó de risa…¡Vaya unos simplones!

Una paletada le echó el panteonero;

Luego olió un cigarro, se caló el sombrero

Y emprendió la vuelta… Tras la paletada

Nadie dijo nada, nadie dijo nada…

Más vale tarde que nunca

2006-04-07T20:34:00.000-04:00

(...O cuando me acuerdo, cumplo lo que prometo)

El cuico del block

2006-04-06T11:22:00.000-04:00

Por lo que he aprendido en la vida, la identidá patria se basa en un set de mitos fundacionales. Que la bandera chilena ganó un concurso internacional de ídem, que el himno nacional sacó el segundo lugar en un torneo musical ganado por La Marsellesa, que Diego Portales fue el organizador de la república y que los dictadores chilenos son más “probos” que el resto.

La lista suma y sigue, pero sin duda el más gracioso es el que proclama que los chilenos son los “ingleses de Sudamérica”. Así, tal cual. Lo chistoso, a mi juicio, es que a la hora de las comparaciones no hay mucho de donde agarrarse.

Según reza la sabiduría popular, los ingleses son tipos distantes, metódicos y puntuales. Y acá podremos ser introvertidos, pero dudo del segundo rasgo -¿alguien conoce a más de 3 personas que lean un manual de funcionamiento antes de empezar a usar un artefacto, sea el que sea?- y sobre la puntualidad, ni qué hablar. Si no, que lo desmientan los que se ponen a la fila a última hora, el último día y reclaman porque los plazos son muy cortos.

Sé que no digo nada nuevo y que ya se ha tratado concienzudamente todos estos clichés nacionales. Además, me carga generalizar y ensacar (me) en “la típica chilenidá del chileno”. No. Lo que me mueve a postear esta vez es el surgimiento de un nuevo mito patrio: que Chile está ubicado en un mal barrio. Que el giro hacia la izquierda más dura, que las aspiraciones de los vecinos pungas y la supuesta falta de carácter de la Presidenta (aunque creo que ya no debiéramos tener dudas en ese punto). Que si pudiéramos, nos llevaríamos al país, de Arica a Punta Arenas, a otro continente.

Si bien Ollanta Humala, Hugo Chávez y Evo Morales no son precisamente santos de mi devoción –especialmente por el estilo facistoide, milico y autoritario de los dos primeros- me parece que comportarse como la Doña Florinda de Latinoamérica es nefasto. Puede que hoy Chile esté estable, que la corrupción aun parezca bajo control y que los desmanes públicos sólo sean producidos por enfrentamientos entre los del “Garra” y los del “Bulla”, socito.

Pero la contradictoria distribución del ingreso, las desigualdad de oportunidades y los fantasmas de las violaciones de los DDHH nos siguen penando. E insistimos en esconderlas en el clóset, como si fueran simples cachureos y no cuerpos que entrarán en descomposición de todas maneras.

Por lo demás, no faltan los alumbrados que ariscan la nariz y evidencian –con una mezcla de asco y espanto- que en Perú y Bolivia “la tasa de población indígena es altísima” o que “los cholos mean en cualquier parte”.

Cuando una escucha esos “cultos” e “informados” comentarios, se tiene dos opciones: o retirarse indignada o reírse pa`callado. Claro, porque es sumamente jocoso cachar que por muy rubiecito que sea, por mucho que imposte la voz y por mucho que desprecie a la chusma con la que le tocó vivir, al cuico del block siempre le termina patinando la ce hashe. ¿Me entiendes, tú?

El Shansho Coshino

2006-04-04T19:46:00.000-04:00

Pase y visite al Shansho Coshino, la mascota oficial deste blog.

Juegue, límpielo cuando se encoshine y aliméntelo para estimularlo.

No tema. Nadie lo tratará de "ja, otro tonto ecologista".

Ya lo sabe. Al final deste blog.

PD: Puede cantarle "si bailas cashete con cashete, peshito con peshito y ombligo con ombligo..."

Hay un día feliz

2006-04-03T17:32:00.000-04:00

A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera,
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío! nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mí singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
Y cuando estuve frente a la arboleda
Que alimenta el oído del viajero
Con su inefable música secreta
Recordé el mar y enumeré las hojas
En homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
Como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena!

Nicanor Parra, en “De Poemas y antipoemas”, 1954.
Imagen: De aquí

Cagazos con L, de Lorena

2006-03-30T15:07:00.000-04:00

La semana pasada fue Lorena Neira. Bajo los efectos de psicotrópicos –se estaba tratando una depresión post parto-, perdió el control de su auto y atropelló a cuatro personas. Dos de las víctimas murieron y una de ellas era una lactante.

El domingo fue Lorena Cort, quien –aquejada por una profunda depresión y aparentemente también por una dura celopatía- intentó suicidarse abriendo tres cilindros de 15 Kg. de gas licuado. La intención era morir por asfixia, pero no contó con la chispa del refrigerador, que hizo explosionar el combustible.

El saldo fue desolador, porque además de cumplir su objetivo, la suicida provocó gravísimas quemaduras en sus hijos –dos se debaten entre la vida y la muerte- y dejó lesionados y sin hogar a varios de sus vecinos, quienes habitaban el mismo block de departamentos que ella. A causa de los serios daños en su estructura, el edificio deberá ser demolido. Además, la explosión afectó a varias viviendas cercanas y sus moradores.

Aparte de la tragedia, ambas tienen algo en común. Su nombre. Que también es el mío. No padezco de depresión, ni común, ni endógena, ni post parto. Tampoco tengo ideas suicidas y si se me ocurrieran, trataría de concretarlas sin dañar a nadie más.

Pero ambas situaciones me han dado vueltas en mi cabecita, poco propensa a elucubrar y a pasarse rollos de más. Condorientas, mis tocayas. Y pensar que es tan casual que me llame así: mi mamá quería llamarme Lorenza, en honor a su hermano, pero esta fórmula no la convencía. Hasta que se cambió (conmigo en su panza) a Potrerillos. En la casa a la que llegó había una puerta rayada con tiza. “Lorena”, decía. Y ahí lo decidió.

Poco después casi me mando mi primer condoro. Mi madre casi se desangró en el parto, pero de puro terca siguió viviendo. Quería verme grande, cuenta.

Luego, he tenido hartos cagazos* por omisión, por distracción, por hastío. Pero no vale la pena comentarlos, la verdad. También en varias ocasiones he sufrido del espíritu de la escalera, que consiste básicamente en que a una se le ocurre una genial respuesta para una determinada situación... cuando una ya abandonó el lugar de los hechos.

Raro relacionar estos párrafos. Pero la semana pasada fue fallida y reveladora. Y aun así no quiero borrarla. Uufff! Pasaron cosas y me asusté. Como pergenia. Adquirí tanta información privilegiada de mí.

Me doy cuenta que los últimos post tienen la revisión y el cambio como ideas matrices. Alguien posteó antes que esperara, que dentro hay una mariposa (la idea no me gusta mucho, porque me dan susto, je). Yo sólo puedo decir que, aunque venga una culebra, tengo que hacerme cargo.

*El otro día, Pato Cuevas se refirió sobre este ítem.

Página en construcción

2006-03-28T19:33:00.000-04:00

“Prefiero el caos a esta realidad tan charcha” (Mauricio Redolés, en Química (de las clases sociales))

Las mujeres, por ser hijas de Eva, sufrimos del complejo de Evasión. Eso no lo digo yo. Lo dice Papelucho. Ergo, debe ser cierto.

Ahora, en este momento, feliz cambiaría mi papel por el del gato. Le pondría un cascabel en la cola y subiría al techo, aunque me diera hipotermia. Feliz saldría al balcón a cazar ideas o me lanzaría a la piscina, aunque no se nadar y pese a que sumergirme me da un poco de pánico.

Ahora no quiero estar aquí. No es crisis existencial, sólo hastío. Volviéndose constante, pero sólo hastío.

A veces fantaseo con la idea de que al despertar, soy otra. Nina Persson en The Cardigans. O sola, cantando The same old song, una de mis nuevas canciones favoritas.

O más bien, fantaseo que soy la misma, pero en otra vida. Como si leyera un nuevo cuento. Una nueva partida. Cambiar de giro. Cambiar de piel. Cambiar de alma, tal vez. Quizás ser más irascible –en este punto, Kathyc debe estar poniendo una cara que ya me imagino-, más clara, marcando límites. Los míos.

Menos dócil, un poco más osada. Más jugada.

Quiero hacer lo que quiero y que no es exactamente lo que hago hoy. Sé que para lograrlo debo apretar un poco los dientes y resistir. Al hastío, a la indolencia, a los sueños baratos. Pero me da algo de susto no aguantar, sucumbir. Que mis medios se vuelvan mis fines. Devaluarme.

Este es un post sin moralejas. Respuestas no busquen. Tengo que encontrarlas aún.

El tino del Decano

2006-03-25T16:30:00.000-04:00

Este jueves, la Corte de Apelaciones de Santiago confirmó la decisión de procesar a doce ex agentes de la DINA por el asesinato de la mirista Lumi Videla y su esposo Sergio Pérez, detenidos en septiembre de 1974.

El cadáver de Videla –que había estado retenida en José Domingo Cañas-, apareció el 4 de noviembre en la Embajada de Italia, donde se habían refugiado varios perseguidos políticos. Pérez, en tanto, figura en la lista de detenidos desaparecidos.

En su momento, los servicios de seguridad atribuyeron el asesinato a los asilados que ocupaban la delegación diplomática. Sin embargo, el juez Alejandro Solís logró establecer que la DINA arrojó allí el cuerpo.

Según consigna La Nación, tras la decisión que los tribunales tomaron el jueves, Lautaro, hermano de Lumi, exigió, con recortes de prensa en la mano, otra reparación a Agustín Edwards, el influyente y poderoso dueño de El Mercurio.

El motivo: el 7 de noviembre de 1974, en su página editorial, El Mercurio publicó una caricatura -elaborada por el famoso dibujante Lukas- que avalaba la versión de la DINA. La ilustración muestra un cañón que acaba de disparar un proyectil –el cuerpo de Lumi Videla – hacia el recinto diplomático, a modo de performance circense. “El fantástico número del proyectil humano disparado sobre los muros de una embajada”, es la leyenda del “chiste”.

Por esos mismos días, La Segunda –el vespertino de los Edwards- publicó otra caricatura editorial. Esta vez el autor fue el dibujante Fulano, quien muestra como una mujer que, con extremada despreocupación, barre restos humanos hacia el exterior de la Embajada.

Es increíble ver como estas ilustraciones fueron aprobadas por los directores de turno. Cómo los respectivos editores carecieron de la mínima misericordia, respeto o, al menos, buen gusto. Fueron incapaces de parar las máquinas, ni siquiera para resguardar del escarnio y la censura histórica al medio en el que servilmente se desempeñaban.

Pero de qué me asombro, si fueron los mismos que titularon “Exterminados como ratas”, a propósito del rastro de muerte que dejó en el cono sur la Operación Cóndor.

Indudablemente los tiempos de dictadura son especialmente negros para la prensa. Es evidente que el temor a perder la pega, la familia, la libertad o la vida son factores que inmovilizarían a cualquiera. Pero hay un límite en que el miedo pasa a cobardía y hay otra delgada línea donde ésta pasa a la mariconada, a la saña y a la mala leche. Afortunadamente tenemos a Agustín Edwards para darnos cuenta de estas sutiles divisiones.

¿Es usted seremiable?

2006-03-24T10:21:00.000-04:00

Caras nuevas. Experiencia. Paridad. El estilo del nuevo gobierno promete aggiornar el aparataje burocrático con sangre joven. Cualquier ciudadano puede acceder al nuevo orden, siempre y cuando reúna los requisitos para ser todo un Secretario Regional Ministerial (SE-RE-MI).

¿Tiene dedos para el piano? ¿Está cesante porque trabajó en la campaña? ¿Cree que ésta es su hora? ¿Le gustaría, ah? Entonces, conteste este test para que sepa a qué atenerse.

1.- ¿Usted es Mujer?

a) Sí
b) No
c) No Sabe
d) No quiere decir
e) Todas las anteriores

2.- ¿Usted es una cara nueva?

a) Sí
b) No
c) No Sabe
d) No quiere decir
e) Todas las anteriores

3.- Hablar de la transición a la democracia le produce:

a) Orgullo, por la lucha dada
b) Vergüenza, por lo poco que se ha hecho
c) ¿Terminó?
d) Confusión, entre lata y amnesia
e) Nada. Usted no tenía conciencia política cuando empezó.

4.- Usted es militante porque:

a) Es mi forma de contribuir al bien social
b) Encontré que el partido era más entretenido que la parroquia o los scout
c) Mis papás, mis abuelos y mis bisabuelos militaban... De hecho, soy bisnieta de Elena Caffarena.
d) Soy una cara nueva y si me nombran pueden hablar de meritocracia y renovación
e) No necesito militar. Lo mío es un liderazgo ciudadano.

5.- ¿Votó en las últimas elecciones?

a) Sí
b) Sí, pero voté blanco.
c) No, porque no estoy inscrito
d) No, porque estaba de vacaciones
e) No, porque estaba en comisión de servicio

6.- Usted votó por Michelle Bachelet porque:

a) Fue una candidatura surgida desde la ciudadanía
b) El partido le dijo que votara por ella
c) Asumió un compromiso de 5 puntos y el partido le dijo que lo hiciera
d) No votó por ella porque el partido le dijo que no
e) Es mujer, bonita y buena para cantar, como usted

7.- Usted cree que la responsabilidad en la designación de gobernadores la tiene:

a) La Presidenta
b) El Chico Zaldívar
c) El mismo que autorizó matar los perros del centro cívico de Santiago
d) Cristina Bitar y Rodrigo Hinzpeter
e) Kenita Larraín

8.- Usted opina que el intendente:

a) Quiere lo mejor para la región
b) Lo eligieron considerando su vasta experiencia en el servicio público
c) Se parece a un candidato que perdió dos veces
d) Es amigo de la presidenta
e) No quiere decirle si usted va a ser o no seremi

9.- A su juicio, la primera tarea del intendente fue:

a) Revisar exhaustivamente las carpetas que le dejó su antecesor
b) Sacarle pica a los que sonaron como intendentes y no salieron
c) Desquitarse de los que lo hicieron perder la última vez
d) Diseñar su gabinete
e) Redecorar la oficina del otro intendente

10.- Si usted fuera elegido seremi lo primero que haría sería:

a) Darle las gracias a la presidenta, al ministro (a) y al intendente por elegirlo (a)
b) Llamar al seremi saliente para concertar una reunión de trabajo
c) Llamar a su mami para contarle
d) Llamar al jefe que lo ninguneaba y recordarle que (su jefe) está a contrata
e) Reclamar, porque usted en realidad aspiraba a ser ministro o al menos intendente.

11.- Si participara en las negociaciones del gabinete, usted:

a) Querría lo mejor para la región y se mostraría abierto a los acuerdos
b) Velaría porque se incluya caras nuevas y mujeres, de probada probidad
c) Recordaría a los demás que su partido es la columna vertebral del pacto
d) Amenazaría con quemarse a lo bonzo si no aceptan su propuesta, pero -ante la cara de felicidad de los otros- desiste
e) No participaría, porque es independiente como Velasco y la Urrutia.

12- Suponga que es seremi y que esta medianoche ocurre un terremoto sobre grado 8 en su región. En este caso usted:

a) Inmediatamente se traslada a su oficina, para organizar los equipos que acudirán a las zonas más afectadas.
b) Lo mismo que a), pero antes cita a los medios a su oficina, para que vean como usted ejerce su liderazgo y talento organizador innatos.
c) Sale como loco hacia la calle, pero recuerda que le asignaron una segura casa fiscal y se mete de nuevo a la cama.
d) Se despierta con el ruido, llama al subrogante para que vaya a la oficina y le avise de cualquier incidente. Sigue durmiendo, porque tiene el sueño pesado.
e) No lo siente, porque está en el extranjero representando a la región.

13.- Suponga que es seremi y que es octubre de 2009, con las presidenciales y parlamentarias ad portas. Usted:

a) Se esfuerza por hacer bien la pega y demostrar que su gobierno es la mejor alternativa para el país.
b) Sale harto a terreno, para reforzar el estilo ciudadano del actual gobierno.
c) Sale harto a terreno, porque debe acompañar a los candidatos de su partido, aunque lo ataquen por intervencionista.
d) Sale harto a terreno, para que vean que trabaja y lo dejen en la misma pega.
e) Ya no es seremi, porque logró que el partido lo postulara al Parlamento.

PUNTUACIÓN:

Asigne 2 puntos por cada respuesta A, 1 por cada B y 0 por cada C. Descuente 1 punto por cada respuesta D y quite 2 por cada E.

RESULTADOS:

26 a 14 puntos:
Usted encarna perfectamente los valores del humanismo, tanto laico como cristiano, por lo que su discurso resulta confuso para todos. Y chistoso, porque se ríen a sus espaldas, lo que lo hace ser muy popular entre sus socios. Su desprendimiento y espíritu de servicio podría encumbrarlo alto, como a Büchi en el Aconcagua. Si es capaz de renunciar a los goces carnales, siga la carrera hacia la santidad, en la senda del padre Hurtado y la madre Teresa. No espere esa llamada.

14 a 0 puntos:
Usted asegura que en el partido las decisiones las toman las bases y que las cúpulas acatan las decisiones de la mayoría. Que las negociaciones son armónicas y que a todos les da lo mismo que cargo les asigne, porque lo importante es trabajar por el país. Ni usted se cree este discurso, pero lo repite tan bien que ya entró a la categoría de los emergentes. Pero no se sobe tanto las manos, porque hay otros que cachan más que usted. No espere esa llamada, aunque para las designaciones de jefes de servicio...

0 a –14 puntos:
Usted no es lo que llaman un militante disciplinado, pero igual sabe moverse en las agitadas aguas partidarias. La clave es saber arrimarse a un buen árbol y usted todavía se confunde. No insista con el colorín y mándele flores a la Chol, por siaca. Debe aprender. Sea más simpático con los dirigentes de segunda línea, o estos seguirán tirando trascendidos para quemarlo con los jefes. Cargue el teléfono, no sea que se le vaya a descargar en mal momento.

-14 a –26 puntos:
Pueden acusarlo de éticamente ambiguo o derechamente de amoral. Pero lo suyo es el pragmatismo y perseverancia, además de un indudable talento para adaptarse a distintas coyunturas. Usted es una persona de cuidado –de hecho, cuando lo ven dicen “¡Cuidado, que viene!”-; pero llegará lejos. Así que acuérdese de estos piropos cuando llegue al Ministerio. Con una asesoría estamos a mano. Conteste ese teléfono.